Hong Kong, el Puerto de los Aromas

Es de Hong Kong, pero lo escribo en Zaragoza. Quizá debería haberlo hecho hace ya varias semanas pero esa ciudad comienza a hacerme perder la sensación de viaje para transformarla en sensación de residencia. Todo marcha según lo previsto y pronto os podré hablar del proyecto que David y yo llevamos entre manos. De momento estoy refugiado entre Jaca y Zaragoza a la espera de que el gobierno nos conceda las pertinentes visas, pero como ya empiezo a echar de menos mi futuro hogar, creo que ha llegado el momento de que os vuelva a hablar de Hong Kong, esta vez desde una perspectiva diferente.

Como ya sabéis llegué a la ciudad el 1 de octubre y permanecí en ella un mes y medio. Los primeros días fueron de mucho trabajo. La burocracia en Hong Kong es muy exigente y la documentación para obtener una visa de inversor es bastante  compleja. Afortunadamente, y como ya os he comentado, todo camina.

Lo primero que me sorprendió al llegar, cómo no, fue la cantidad de gente concentrada en protesta por las decisiones del gobierno chino para con la ex-colonia británica.

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Como ya sabéis, Hong Kong (Hong: aroma, oler bien. Kong: puerto) fue colonia de Gran Bretaña desde la primera Guerra del Opio (1839-1842) hasta su devolución a China el 1 de Julio de 1997 (película sobre esta guerra aquí y más información sobre las mismas aquí. No hay que perderse el fascinante museo de la ciudad que las explica muy bien cuando me vengáis a visitar😉

Guerra del opio

China prometió mantener el status económico de Hong Kong bajo la premisa de “un país, dos sistemas”, algo así como un pequeño laboratorio capitalista dentro de un gigante comunista. Los chinos observan con desconfianza el caso de Rusia, que cambió de sistema tan rápidamente que se crearon mafias y oligopolios que no permitieron una correcta distribución de la riqueza entre la población. Por ello China acepta el régimen liberal de Hong Kong pero a su vez trata de controlarlo. Veremos cómo evoluciona la situación.

Caminar entre la gente es emocionante. Uno tiene la sensación de estar viviendo una especie de Mayo parisino del 68. Lo llaman la Revolución de los Paraguas. En Hong Kong todo el mundo lleva un paraguas en la bolsa. En cualquier momento puede caerte una tromba de agua o lucir el sol, y para ambos casos es necesario, así que el paraguas se ha convertido en el símbolo del movimiento. Ni un coche o contenedor quemado, todo limpio, todo ordenado, todo cívico. La gente agradece de corazón tu interés por la situación y se les ve intercambiar ideas con calma y respeto. El ambiente sólo se enrarece cuando interviene la policía para mediar en los enfrentamientos entre partidarios del gobierno chino y el de Hong Kong. Rara vez se llega a las manos pero el tono de las discusiones puede llegar a ser muy elevado. Os dejo este vídeo que, aunque no es de la mejor calidad, servirá para que os hagáis una idea…

Pero basta de política. Hablemos un poquito de la ciudad…

Supongo que hay muchos epítetos para definir a esta gran urbe. Hay gente, gente, mucha gente… pero en realidad no hay tanta. Me explico: la ciudad tiene entre 7 y 7,5 millones de habitantes, que comparados con otras grandes aglomeraciones del planeta no es tanto. De hecho, ocuparía el puesto 49. La peculiaridad es que el territorio es muy chiquitito, así que si en vez de población hablamos de densidad de población, Hong Kong pasa del puesto 49 al 4. Y un último dato, la propia isla de Hong Kong tiene dos terceras partes de parques naturales, y si sólo se tuviera en cuenta la superficie habitable es probable que estuviéramos hablando de la zona del planeta más densamente habitada del mundo. Así que estamos apretaditos, muy apretaditos. Caminar por la acera se convierte en una especie de videojuego en el que tratas de esquivar personas…

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aceras de hk

…así que salir de casa con prisa es lo peor que puedes hacer porque, literalmente, no puedes pasar por encima de la gente. El metro es un lugar increíble. Es muy barato, funciona de maravilla como todo el transporte público en general, y en hora punta hay veces que me da hasta la risa. Esta foto debería haber sido un vídeo para que vierais que no están parados y que avanzan lentamente. Para la próxima vez😉

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Y sin embargo la gente no es agresiva, no sueles ver malas caras. Un día vi a una mujer haciendo calceta de pie en un vagón atestado de gente. Yo creo que me acostumbraré pronto a esto. Incluso dejaré de cruzar la calle en rojo, que está muy mal visto. Jugaré a ser Mel Gibson en Braveheart. Esperaré pacientemente a que el disco cambie de color…

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…para abalanzarme sobre mis frontales enemigos que me evitarán hábilmente sin rozarme siquiera

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La principal consecuencia de tanta población en un espacio tan pequeño es el precio de los alquileres. Estoy buscando una habitación de entre 9 y 12 metros cuadrados y las que me gustan valen unos 700 euros al mes, ay. También he visto de 500 pero, o no tienen ventana, o están encima de salas de divertidos masajes. Pero bueno, es cuestión de buscar. En cuanto me instale publicaré un post con fotos de vuestra casita en Hong Kong😉 De momento, os dejo una de mi bohemio y provisional hogar: una buhardillita tan bonita como cara que me proporcionó David. Me encantaba salir a tomar una cerveza o a comer sandía rodeado de rascacielos y pensar en vosotros🙂

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Pero mi islita de paz, mi segunda casa, es la biblioteca central. Me encanta venir a trabajar y a escribir aquí. La gente es silenciosa, la wifi estupenda y hay tantos, tantos, tantos libros que caminar sobre la moqueta me hace sentir como si volase, entre otras cosas porque son nueve pisos de biblioteca, claro…

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Abre todos los días de la semana de 10 a 21 salvo los miércoles por la mañana. A las 20:30 te ponen en los altavoces el Concierto Grosso número 6 en sol menor de Handel mientras una dulce voz te invita a que apresures tus menesteres. Entonces me encanta salir del acondicionado aire bibliotecario y sentir el golpe nocturno de calor mientras me paseo hasta mi tienda favorita de sushi a por la cena.

Y es que el estudio del chino cantonés da mucha hambre. Durante esos días en Hong Kong aproveché para apuntarme durante cuatro semanas a dos cursos intensivos de ese idioma. Es algo extraño en un extranjero. Aquí habla inglés casi todo el mundo y los que estudian chino se decantan por el mandarín, hablado por unos 920 millones de personas, en vez de por el cantonés, con unos 62. Pero es el cantonés lo que la gente habla en la calle y se sorprenden y agradecen muchísimo que intentes decir cuatro cosas en su lengua. Bueno, cuatro son demasiadas porque es bastante difícil, pero resulta divertido. Una de las cosas que más me gustan es mi nombre, que se dice algo así como Jó jih. Si lo quieres hacer más cariñoso añades la partícula jài al final, así que Jorgito se vendría a decir algo así como Jó jih jài, y mi profe, que se llamaba Vectra igual que el coche con el que yo aprendí a conducir, me apunta los deberes en la pizarra debajo del nombre…

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Me gusta la letra J. Con ella nacen palabras tan bonitas como jamón, Jaca, jirafa, jabuticaba o juerga, amén de otras más contundentes…

Me dejo muchas cosas que contaros pero creo que por hoy ya es suficiente. Me estoy planteando empezar un nuevo blog sólo de Hong Kong con otro formato, pero no sé si voy a tener tiempo con todo lo que se me viene encima. Espero sacar un rato para hablaros de la deliciosa gastronomía del lugar, de las tiendas y mercados, de la arquitectura moderna y tradicional, de la tecnología, de la economía, de los coches de lujo, de la mezcla entre Oriente y Occidente, y de tantas y tantas cosas que hacen del Puerto de los Aromas un lugar tan especial. Veremos…😉

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Hong Kong calle

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Mi hermano Guillermo y el regalo de cumpleaños inverso

Escribo estas líneas desde el hotel Auditorium de Madrid. Ahora mismo debería estar volando de Dubai a Hong Kong pero alguien ha decidido hacerme un regalo de cumpleaños muy especial. No, no es mi cumpleaños pero… a ver, empecemos por el principio, por el muy al principio…

Soy el pequeñísimo de seis hermanos. Primero nacieron ellas, las tres, seguiditas. Después ellos, los dos, seguiditos también. Todos pensaban que Guillermo sería el pequeño, pero hete aquí que, diez años después de su nacimiento, mamá y sus 47 años dieron a luz al milagroso error que os escribe. Como mamá se puso muy enferma después del parto, fui arrojado a mis hermanas que se encargaron de mi manutención. Se levantaban por la noche a darme el biberón a mí y a un cachorrito que tenían (nunca me han aclarado si el biberón era el mismo para los dos). Y ahí comenzó mi adicción a las caricias y mimos femeninos combinados con lactancia y mi rivalidad para con los canes. Pero de eso os hablaré otro día…

El hecho es que los dos hermanos pequeños establecieron una gran relación pese a los diez años de edad que les separaban. Os presento a Guillermo y a aquel Jorge…

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Era una persona muy divertida y cariñosa, inteligente y mal estudiante. Se le daba de maravilla el inglés, lo cual en aquellos años 70 era algo muy especial, así que papá lo envió un par de meses a la casa de unos amigos suyos de Minnesota, en Estados Unidos. Bueno, no sé si fueron dos meses pero a mí aquel viaje se me hizo eterno. Por aquel entonces yo era un as de las canicas, así que le pedí que me trajera “tres o cuatro raras para fardar en el cole”. Al feliz regreso me llenó de chicles, banderines de equipos de la NFL y demás merchandising. Al preguntar por mis canicas me dijo que me tumbara en la cama y cerrara los ojos. Segundos después me estaba granizando tres bolsas de kilo encima entre risas y gritos. Años más tarde todavía aparecía alguna por algún rincón de la habitación🙂

Mi hermano pequeño mayor no paraba de hacerme regalos. Mis favoritos eran aquellos en forma de consejos: “Jorge tienes que andar siempre con las manos en los bolsillos y poner cara de duro” y me llamaba la atención cuando iba con él a los recreativos a jugar a la máquina del avión si no lo hacía. No se me debía de dar bien porque todo el mundo me sonreía en vez de intimidarse, pero nunca dejé de practicar. Yo creo que el atrezzo de peluca y cigarro de chocolate no me ayudaba pero me consuelo pensando que el maestro Calamaro se inspiró en mi look para triunfar años después…

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“Jorge estudia mucho y saca buenas notas pero las mejores tienen que ser en inglés, así podrás entender las canciones de los Beatles” que fue otro de los regalazos que me hizo. Pero con eso podría extenderme párrafos y párrafos, así que también va otro día…

También tuvimos nuestras pequeñas discusiones. Mamá siempre le pagaba el cine si me llevaba con él. Consciente de su poder, el pequeño tirano cinéfilo siempre elegía la película, así que Guillermo se tuvo que tragar tres veces Superman. Yo pensaba que lo que me enamoraba de esa película era aquél helicóptero atrapado al vuelo, pero años más tarde descubrí que realmente era Gene Hackman interpretando a Lex Luthor, un personaje vital en mi formación posterior. Pero como la vida es un conjunto de primeras veces, siempre asocio a mi hermano con la primera vez que entré a un cine y aquellas 20,000 leguas de viaje submarino, o cuando me engañaba diciendo que íbamos a ver una del espacio y después del inicial y eufórico logo de Universal Studios no salían más que tanques y aviones…

Un día tuvo un accidente de tráfico y se marchó con 22 años. Yo tardé unos cuantos más en descubrir que, sin querer, me había hecho otro regalo, porque su recuerdo me ayudó y me sigue ayudando a relativizar y, sobre todo, a disfrutar cada segundo de la vida. Y cuando ya pensaba que no me podía regalar más cosas, decido irme a vivir a Hong Kong y, como estoy enfermo de efemérides, elijo su cumpleaños el día 30 de Septiembre para emprender viaje…

Larga cola de facturación en el stand de Emirates. Preso todavía del sofoco de la despedida, me fijo en unos pequeños cartelitos rojos. En ellos se informa que el vuelo va muy lleno y se piden voluntarios para cambiar fechas. A cambio, vuelo gratis con el mismo número de millas. Me informo al facturar y me ofrecen cambiar el vuelo al día siguiente, con transporte, alojamiento y pensión completa, además del citado vuelo gratis para cuando yo desee. Eso sí, me dicen que no es seguro porque puede que a última hora haya plazas, y me piden volver una hora más tarde para confirmar. Así que me fui a pasear el carrito con mi bebé en forma de mochila convencido de que, el día de su cumpleaños, él me iba a hacer un regalo a mí en vez de yo a él. Regalo inverso. Así fue: una hora más tarde Marian y Paula me esperaban sonrientes tramitando todos mis cambios. Gracias a ellas desde aquí por su amabilidad, especialmente a Marian, por referirse a mí como “este chico” en vez de con envejecidos formalismos🙂

Así que me dirigí al aparcamiento para el transporte de los hoteles y allí, apoyando cuerpo y pie derecho en la pared y con las manos en los bolsillos, sonreí, porque la cara de duro no se me da bien, porque los 70 quedaron atrás y porque me gusta imaginarme tu reprimenda. Imposible competir con tu mirada, y mira que lo intenté. Feliz cumpleaños hermanito, y gracias otra vez😉

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Cruzando los Pirineos camino a Zaragoza…

La verdad es que fue emocionante. Verte ahí arriba, rodeado de montañas, a un solo paso de tu país… Sí, fue muy emocionante. Os lo cuento…

Me desperté pronto y eso que la noche anterior me había acostado tarde escribiendo el post sobre Francia. No quise desayunar, como de costumbre. Eso de levantarse y tapar de comida los sueños de la noche anterior no me sienta bien. Una vez publicado el post, empaqueté mis últimas pertenencias y las provisiones en forma de quesos, tomates, jamón, dulces y frutos secos que Rose y Bertrand habían preparado para mí y nos pusimos en marcha. Me despedí de mi gran amiga que andaba preparando a su vez bolsas y maletas para regresar a Pau, y Bertrand me llevó en coche al comienzo de mi ruta. Abrazos y besos emocionantes en la despedida. Rose, Bertrand, gracias. Sin todo vuestro apoyo logístico y vuestro cariño y el de vuestra familia no lo hubiera podido hacer. No olvidaré jamás estos días junto a vosotros…

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Bendecido, feliz, fuerte, me cargué la mochila a los hombros y comencé a caminar. Calculé que serían unos 12 ó 13 kilos. Demasiados. En ese momento no me pareció muy pesada pero sabía que pronto lo sería. Había dejado casi toda la ropa en casa de Rose pero incorporé elementos muy pesados de la mochila pequeña como ordenador portátil, cámara de fotos, cargadores y pequeña botella de champán, que uno prefiere sacrificar hombros a dejar de ser don ceremonias. No obstante, pensé en cuánto tiempo iba a tardar en soltar el primer j***r. Lo descubrí pronto: 28 minutos😉 Pero daba igual, el día era fantástico y me sentía feliz…

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…y apenas una hora y media más tarde, empecé a vislumbrar la última frontera…

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…hasta que por fin la tuve enfrente de mí…

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Esa sendita que sube a la izquierda era la que me iba a permitir atravesar esas montañas y llegar a casa. Hasta ahí habían sido 300 metros de desnivel, me quedaban 700 más, y sentía mis piernas tan fuertes y potentes como doloridos y enrojecidos los hombros. Pero todo me daba igual, estaba feliz, había esperado mucho tiempo ese momento y una bolsita de nada no me iba a incomodar más de lo necesario. Más todavía si esto es lo que vas viendo durante la subida…

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…con alguna que otra mirada atrás para ver el valle de donde venía y recordar a los amigos encontrados durante los últimos ocho meses…

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Subía, sonreía, me mojaba la cabeza en los números torrentes que la senda me regalaba y, de vez en cuando, me hablaba cariñosamente y cantaba, fundamentalmente canciones de un Real Zaragoza que también vuelve a la vida. Tan solo tenía la mínima preocupación de cómo recorrer esos kilómetros de carretera que me separaban del final de mi ruta hasta Bielsa después de tanto esfuerzo, pero me repetí una frase que me regaló mi hermana Conchita y que he usado con frecuencia en este viaje: “ya hablaremos de ese puente cuando lleguemos a ese río”…

Y entre frases, sonrisas, sudor, cánticos y mucha alegría llegué al Puerto Viejo, la última frontera. Ahí arriba estaba…

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Al llegar me paré antes de cruzar, obviamente, y empezó mi ritual. Antes había saludado a una pareja de Madrid, Beatriz y Antonio, que descansaban felices en el lugar. Les fui contando mi historia mientras me cambiaba de camiseta y me ponía la chaqueta corta vientos, que soplaba un poquito. Y cuando estaba atando al poste fronterizo con mi cuerda de tender coladas las flores del jardín de Rose y Bertrand, llegaron tres personas más y un perro. Maricarmen, Pepe, Jorge y Lucho, chilenos, saludaron risueños y me preguntaron por ellas. Ahí estaban mis seis amigos en forma de flor, haciendo nuevos amigos. Tres rojas, tres amarillas. Para Alberto, Sara, Antonio, Charo, Manuel y José, que tan bien me han cuidado durante este viaje.

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Es curioso, no me atrevía a cruzar. Estaba ahí parado, a un solo paso de volver oficialmente a casa, y no lo daba. Finalmente, Pepe agarró mi cámara para inmortalizar el momento y todos me animaron a pasar. Ya estaba, último paso dado. Abrí la botellita de champán (sé que el verbo adecuado sería descorchar, pero era una botella tan barata que no tenía corcho, sólo cierre con tapón de plástico. La breve decepción fue enormemente compensada por las carcajadas de mis compañeros de cima ante la violencia de mis lamentos…), regué mis flores de burbujas y bienvenido a casa Jorge🙂

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¡Qué malo estaba por dios! Menos mal que, como la vida más que sonreírme se parte de risa conmigo, mis nuevos amigos sacaron un vino chileno que, junto a los quesos y el jamón de Rose, hicieron deliciosamente surrealista mi primera ingesta hispana: queso y jamón franceses con vino chileno. Ole…

Jorge, Maricarmen y Lucho

Jorge, Maricarmen y Lucho

Algunos de mis nuevos amigos. Beatriz es muy risueña, pero supongo que tener un queso con tanta personalidad al lado de la oreja le borra a uno la sonrisa😉

Maricarmen, Pepe, Ratachampanes y Beatriz

Maricarmen, Pepe, Ratachampanes y Beatriz

Después de casi una hora de pirenaica tertulia, Antonio y Beatriz emprendieron el descenso, mientras que Maricarmen, Pepe, Jorge y Lucho ascendieron el pico del Puerto Viejo, no sin antes ofrecerse a bajarme a Bielsa si les esperaba en la carretera al llegar. Y entonces me quedé ahí solo, viendo como unos bajaban y otros subían. Me acerqué a mis amigos en forma de flores…

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…les di las gracias por esa última ayuda en forma de inesperado transporte a mi penúltimo destino y miré hacia casa…

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Mencioné sus nombres en alto uno a uno para que mi voz se mezclara con el viento y una parte de ellos pudiera permanecer para siempre en un lugar tan precioso. Besé las flores y Alberto, porque seguro que fue él, me gastó una broma en forma de mancha de horrible champán que se había acumulado en su flor, como diciéndome que me dejase de mermeladismos y empezase a bajar ya, que era el turno de la niebla…

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…así que emprendí un rápido descenso hacia casa. Me sorprendió ver que no estaba casi cansado, sería la felicidad, pero la mochila dolía cada vez más sobre los hombros. Una vez más las vistas acudían en mi auxilio…

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… y alguna que otra mirada atrás con la esperanza de ver a mis amigos chilenos a través de la niebla que dominaba ya el lugar…

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Bajé tan rápido que di alcance a Antonio y Beatriz. Llegué al final un poquito antes que ellos y se ofrecieron a bajarme a Bielsa. Como ya había quedado con los chilenos a las 6:30 del día siguiente pude aceptar el amable ofrecimiento, así que 15 minutos más tarde ya estaba yo en Bielsa. Busqué alojamiento ahí a la derecha…

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Mientras me daban la llave en el bar y me tomaba una cerveza que me supo a gloria bendita, me informaron que la última visita al museo de la localidad comenzaba a las 20:00. Tenía media horita para ducharme y volar. Ahora sí, estaba bastante cansado, pero ese museo no me lo podía perder. Y vi cómo quedó el pueblo arrasado durante la guerra…

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… y, por supuesto, volví a tener un recuerdo emocionado para todas esas gentes que tuvieron que huir en aquella horrible primavera de 1938, con su miedo, sus escasas pertenencias y esos zapatos…

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Después de un breve y melancólico paseo por el pueblo, me fui a cenar al restaurante de mi fonda. Decidí pagar 90 céntimos de euro de más por dotar a mi plato combinado de un huevo frito extra que creí haberme merecido, y así quedó mi última cena…

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Cuando terminé, decidí probar nuevamente mi teoría acerca del contagio de las sonrisas. Volví a ganar: Elena, mi adorable y jovencísima camarera, se marchó sonriente a la cocina con lo que una vez había sido una cena…

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…y a la cama. Dormí poco. La alegría me despertó a las 5:45 para una ducha rápida, última mochila y cita con mis amigos chilenos que me iban a bajar hasta el precioso pueblo de Aínsa para tomar el bus a Barbastro, de ahí el de Huesca y finalmente, el de Zaragoza. Hice todos estos trayectos con Jorge, que me habló de viajes, de recuerdos y que me invitó a Córdoba para seguir hablando de viajes y recuerdos. Jorge, Pepe, Maricarmen, Lucho, gracias. Por “el último transporte”, por vuestro vino tan rico y por las primeras sonrisas de la vuelta.

Ya en Zaragoza me bajé en la estación de Averly y me despedí de Jorge, que se bajaba en Delicias. Y emprendí mi último paseo hasta llegar a casa. Tuve tiempo de fotografiar una vez más mi fuente favorita para compartirla con todos vosotros…

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… con sucursal del Santander incluida que me hizo recordar y sonreír una vez más antes de llegar a casa😉

Ya estoy aquí. Y cuando haya asimilado el cambio y terminado el reencuentro con todos los amigos y seres queridos, os escribiré un último post a modo de epílogo con reflexiones finales y despedida. Para este post tardaré un poco. Tengo mucho que asimilar. Mientras tanto, gracias una vez más por vuestra lectura y miles de abrazos y besos para todos🙂

Publicado en 20 Francia, 2013-2014: Dando una vuelta, VIAJES | Etiquetado , , | 6 comentarios

Y, finalmente, Francia…

(NOTA: Por temas de conexión a Internet, publico este post el domingo a las 9:10 justo antes de salir hacia mi ruta pese a haber sido escrito ayer por la noche. Las frases que hacen referencia a mañana son hoy😉 )

Este post va a ser distinto. Tiene que ser distinto. Son las 23:43 y me caigo de sueño, pero mañana es el día. Mañana cruzo. Y claro, como ya sabéis que este blog se escribe más o menos en directo, no quiero escribir sobre Francia una vez en España y que se me mezclen los sentimientos actuales con los de la llegada. Así que, me perdonen mis adorados amigos franceses, seré breve para poder publicar este artículo mañana por la mañana antes de salir…

El vuelo de São Paulo a París con Royal Air Maroc no tuvo mayor historia que las grandes turbulencias a la llegada. Alegría y alivio al poner pie en tierra a las 16:05 y pensar que ya no tenía que tomar más aviones. La alegría se esfumó al comprobar que mi equipaje no había llegado conmigo. Al reclamar la pérdida me dijeron que volviera a las 23:00 y que había un 90% de posibilidades de que allí estuviera. Al día siguiente salía hacia los Pirineos en tren, así que temblaba ante la posibilidad de no poder contar con mis botas y toda la ropa de montaña. Pasé esas horas un tanto preocupado, menos mal que en el mismo aeropuerto estaba Alban para hacérmelas más llevaderas. Ya os presenté a mi amigo en aquel viaje a Normandía pero lo voy a volver a hacer. Se ha convertido en una tradición que Alban me reciba en su casa con una variedad de quesos, embutidos, vinos y licores que es imposible dejar de probar. Y cuando acabamos con ellos, seguimos con la siguiente tradición, que es irnos a tomar un steak tartare… Os re-presento a mi amigo. La cara que está a su lado es la que se le queda a uno después de 12 horas de vuelo, tres de escala, un equipaje perdido, cuatro variedades de queso, una de embutido, más de media barra de pan (ay, cómo lo echaba de menos) y, de verdad que no exagero, siete variedades de vinos y licores…

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Y después de ese steak tartare y de una agradable tertulia, oooootra vez a Orly. Hora y cuarto de somnoliento trayecto en metro y tranvía y, tachán, ahí estaba mi mochila. Varios besos y abrazos después, repartidos entre mi mochila y la encargada del aeropuerto, ya estábamos de vuelta a casa. Alban tuvo misericordia y anuló los numerosos planes de fiesta que tenía para mí esa noche. Repté como pude a la cama y dormí profundamente. Sonreí: ya estaba en Europa. Mi último pensamiento fue para la mirada de la gente de la calle cuando besaba los euros que salían del cajero automático. Y es que, en la patria de Moliere, uno tiene derecho a sentirse nostálgicamente avaro…😉

El tren a Lannemezan, en los Pirineos franceses, salió a la hora exacta. Lástima que llegara a su destino con más de una hora de retraso. Lo malo no fue que un viaje de siete horas se convirtiera en otro de ocho. Lo malo fue que hice esperar una hora extra a mis queridísimos Rose y Bertrand en la estación. Daba igual, Rose siempre te recibe con una sonrisa. “No pasa nada Jorge, cada uno tenemos nuestro libro y te hemos esperado tranquilamente en el coche”… Es imposible no quererles. Veinte minutos después, llegada a su casa de Camous, muy cerca del comienzo de mi ruta. Y si Rose es adorable, imaginaos a su madre. Entrañable abuelita francesa de padres españoles que cocina como supongo que cocinará el chef de todos los santos del cielo. No os voy a dar envidia con la lista de delicatesen de estos dos días, pero pensad: Francia, gastronomía, productos del huerto, Pirineo, flanes, dulces, ensaladas, pastas, vinos, quesos, verduras, carnes… ay, ya he soltado la lista, lo siento, era inevitable. En fin, os dejo una foto de la familia después de una de las cenas. De izquierda a derecha, Bertrand, Tragaldabas, Rose, Jeanette (mamá de Rose) y Jean-Luc (hermano de Rose)…

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Rose y yo nos conocimos en la Expo 2008 de Zaragoza. Además de hacernos inseparables, nos volvimos a encontrar varias veces en la misma Zaragoza y en Pau. Ahora, ella y Bertrand (una bendita suele casarse con un bendito) pasan parte de sus vacaciones en esta zona y me han ayudado enormemente con los preparativos de mi ruta. Sin ellos no lo podría haber conseguido. Al llegar a Camous ya me tenían preparados mapas y varias delicias portátiles más para mi nutrición allá arriba. Ah, y encima se llevan parte de mi equipaje a Pau para aliviar el dolor de mis cuestas mañana. He dicho ya que es imposible no quererles, ¿verdad?…

La mañana de hoy la hemos pasado en un mercado tradicional de Saint Lary. No quiero acabar el post sin poneros alguna foto del mismo antes de acabar…

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Por cierto, adoro esa costumbre de comerciante avispado de dar a probar la mercancía, pese a algunas caras mezcla de duda y temor a la dieta…

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En el mercado he aprovechado para comprar una botellita de champán con la que celebrar en la frontera. También quería comprar seis flores para tener un pequeño recuerdo en el mismo lugar con Alberto, Sara, Antonio, Charo, Manuel y José, amigos queridos y familiares de amigos queridos que se han marchado durante mi viaje y que, estoy seguro, algo habrán hecho para que todo me haya ido tan bien (bueno, Manuel es una excepción porque se fue mucho antes, pero tiene que estar conmigo en ese lugar porque me regaló un momento precioso en Chile que nunca olvidaré…) Pero claro, como la familia que me acoge estos días es como es, me han pedido por favor que tome las flores que quiera de su jardín. Flores de mis amigos, para recordar a mis amigos…

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Ya está. No puedo más. Es más de la una y mañana tengo que madrugar. Durante el desayuno tendré conexión a internet y publicaré este mi último post desde el extranjero. No os preocupéis: son solo unas siete horas de caminata como máximo, con 1.000 metros de desnivel de subida en la parte francesa y 700 de bajada en la parte española, nada del otro mundo. Después llegada a la carretera justo al comienzo del túnel de Bielsa. Desde ahí, auto stop hasta dicha localidad y, si nadie para, dos horas más de sonriente paseo. Y si el corazón ha aguantado el encuentro con tantas personas maravillosas durante este viaje de ocho meses, lo de mañana será coser y cantar. Pronto os lo cuento, desde el otro lado…😉

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Brasil, mundial de caricias…

No me gusta escribir los post desde el aeropuerto, uno está más sensible de lo habitual y, normalmente, en asiento incómodo. Pero los acontecimientos se precipitan, la vuelta está ahí al lado y Brasil… bueno Brasil ha sido demasiado intenso como para escribir sobre él más tarde. Además tengo casi cinco horas hasta que salga mi vuelo a París. Así que allá vamos…

Hacía la cola de facturación triste por dejar Buenos Aires cuando un simpático danés y su esposa brasileña comenzaron a darme conversación. No estaba yo de mucho hablar, pero no suelo rechazar ninguna charla con gente amable, así que ala, copa del mundo por aquí, viajes por allá, qué bonita es España, y esas cosas… Horas más tarde los encuentro vagando por el aeropuerto y continuamos charlando, esta vez molestos por las tres horas de retraso en el vuelo. Y como la gente es fundamentalmente buena y algo cuida de mí, se ofrecen a llevarme a casa de Nino y Elo al llegar a São Paulo (en adelante SP, que no me gusta escribir en los aeropuertos…). Dicho y hecho: al llegar a la megalópolis ponen en marcha su GPS y entre risas y bostezos me dejan en la puerta de mis progenitores que en menos de dos horas se levantaban para salir de viaje. Gracias desde aquí con todo mi corazón a Jens y Jandira…

Entro sigilosamente en el que iba a ser mi palacio durante los siguientes 16 días gracias a que mis amigos habían dejado las llaves escondidas en la puerta y llego a mi cuarto. Ducha y espera. Reencuentro somnoliento y despedida juntos. Nino y Elo. Nos conocimos… sí, en Berkeley. Ellos también se conocieron allí. Y luego se casaron, y nos invitaron a todos, y nos seguimos viendo más veces, y lo seguiremos haciendo. Les despedí en su viaje a Bello Horizonte para ver el partido de la selección brasileña. Os los presento. Parece imposible, pero después de cada encuentro, todavía se les quiere más…

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El día siguiente lo pasé entre bostezos. Quise acercarme hasta Vila Madalena para ver la semifinal entre Brasil y Alemania en algún bar, pero la tentación de una buena siesta me decidió a verlo desde casa. La siesta se alargó hasta que un torrente de mensajes me despertó con un seis a cero que hubiera despertado a una marmota de Valium. Triste por mis amigos, esperé en casa su regreso y nos consolamos con alguna historia pasada y la alegría de un reencuentro, esta vez, más duradero…

En SP he recuperado parte del peso perdido durante el viaje. No he hecho gran cosa, tan sólo visitar a los viejos y buenos amigos, conocer gente nueva y disfrutar de las delicias culinarias que una urbe de este tamaño ofrece. Un claro ejemplo de estas dos últimas actividades es Sheila. Nos conocimos por esas deliciosas casualidades que tiene la vida, porque insisto en que algo cuida de mí y me acaricia, o porque esta ciudad tan dura quería empeñarse en ofrecerme su cara más dulce, vaya usted a saber. El hecho es que ni la fondue del más exquisito chocolate podía competir con ella…

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Esa maravilla se iba a convertir en la mejor de las guías que un tipo como yo podría haber imaginado. Podría empezar a hablar de ella y de todos los sitios a los que me llevó y no parar, pero antes iba a pasar algo grande: Nino y Elo tenían entradas para la final del mundial en Río de Janeiro y me iban a llevar con ellos. Y es que uno nunca se cansa de recibir caricias…🙂

Como el viaje entre SP y Río se hace un poquito largo, aprovechamos para hacer una noche en Paraty, un bonito pueblecito equidistante. Algunas instantáneas…

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…y llegada pronto por la mañana a Río. Es una ciudad especial, pero visitar una ciudad especial en un día tan especial, convirtió el día en muy muy especial. Ya sabéis cuánto me gustan los mundiales de fútbol y la historia de este deporte, así que ya os podéis imaginar cuánto disfruté de los primeros paseos y del camino a Maracaná…

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El acceso al primer anillo de seguridad del estadio y posteriores estaba restringido a las personas con entrada para el partido. Pero como mis amigos son geniales se las ingeniaron para evitar el primer control policial y colarme al recinto. Y pude sacar fotos del ambiente y de la fauna que rodean al partido de los partidos…

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…pero los siguientes controles ya fueron imposibles de atravesar, obviamente…

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…y me tuve que dar media vuelta, luchando contra la corriente de elegidos como un salmón fugitivo…

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Mentiría si dijera que no me dio pena quedarme con la miel en los labios ahí, tan cerca de nada más y nada menos que la final de un mundial. Pero, hablando de miel, recordé la fondue de frutas y chocolate en las horas previas con mi edulcorada amiga y quedé satisfechísimo de mi nivel de glucosa en sangre. Y además, ¿quién necesita la final de un mundial habiendo asistido en directo al parisino gol de Nayim?😉

Rápidamente me dirigí al Cristo Redentor, probablemente el símbolo más reconocible de la ciudad. Llego a la estación de tren que me iba a elevar hasta mi objetivo…

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…y me dicen que hasta dentro de una hora no sale el siguiente, lo que implicaba perderse la primera parte del partido. No lo dudé: mis lectores merecen ver cuántas tonterías hace la gente para sacarse una foto…

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…y por supuesto, el Cristo…

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…que tiene una inclinación de cabeza para hacerlo mirar mejor a su gente pero que cuando te acercas desde atrás da una extraña sensación de estatua decapitada…

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Y las vistas, claro…

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Mi favorita fue esta, con el estadio de Maracaná al fondo. Podía ver los vídeo marcadores cambiar de color y esperé al comienzo del partido antes de marcharme para poder responder a la pregunta de ¿dónde estabas tú cuando…?

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Tuve suerte y me hice con un taxi que me llevó a la playa de Copacabana. Allí se concentraban la mayor parte de espectadores que veían el partido en pantallas gigantes. Llegué a tiempo para la segunda parte, pero entonces tuve un dilema: ¿me pongo a ver el partido o me disfrazo de corresponsal de guerra y me voy a hacer fotos para mis queridos lectores? Respuesta…

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Me asaltaron muchas preguntas y reflexiones. Por ejemplo, seguro que muchos de vosotros compartís mi afecto por la belleza de la bandera argentina y pensáis que no se puede mejorar. Falso…

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Sigamos. Un partido como este absorbe toda la atención de la gente, pero ay el amor…

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Claro que además de lo espiritual y lo afectivo, la siempre molesta terrenalidad urinaria te recuerda que las dos terceras partes de tu cuerpo son agua. Agua enamorada, en el mejor de los casos, pero agua…

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Afortunadamente no puedo transmitiros el radical cambio que experimentó la brisa marina al pasar por ahí…

Y justo después de sacar esta foto del descanso del guerrero…

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…me sucedió una cosa bonita. Caminaba yo todo concentrado y fusionado con mi cámara, cuando un par de muchachas descalzas pasaron a mi lado con los zapatos en la mano. La del pareo blanco me sonrió, me acarició la mejilla derecha y me dio un beso en la izquierda. Y mientras se marchaban sonrientes mi maleducada desconfianza se rebuscó en los bolsillos para comprobar que no faltaba nada. Y cuando lo hizo, sonrió avergonzada a la muchacha y ambos seguimos caminos inversos. ¿Tan difícil es creer que, a veces, la vida te acaricia?😉

Como me estoy poniendo mermeladas, vamos con los aspectos menos amables de la final. La rivalidad futbolística entre argentinos y brasileños es tremenda. El “Maradona es más grande que Pelé” era contestado con el “Maradona está más gordo que Pelé”. Sin lugar a dudas, los números de la final fueron el 7 y el 5. El primero hacía referencia a la goleada sufrida por los anfitriones en el partido anterior y el segundo al número de títulos que siempre consuelan las derrotas más duras y sirven para contestar cualquier afrenta verbal. Y los enfrentamientos eran constantes…

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Como sabéis, el partido acabó con victoria alemana, y mis argentinitos lindos que cuánto les quiero, tuvieron que sufrir el doble dolor de la derrota y el de la chanza de sus mayores rivales. Sé que al revés hubiera pasado igual, pero me sentí incómodo y triste al contemplar ese juego de rencores, así que utilicé el truco que siempre utilizo cuando gana Alemania: volví mentalmente a aquellos días en Vietnam y me imaginé a mi querida Anne, tan feliz y risueña como siempre, celebrando el título en Colonia. Pensar en Anne siempre me pone contento, así que tengo que agradecerle que el camino de vuelta al coche donde me iba a reencontrar con Nino y Elo fuera más amable… Fin de un día especial y seis horitas de viaje de vuelta a SP que con Nino al volante son cinco…

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Y de SP poco os puedo contar que os interese. Han sido unos días realmente maravillosos rodeado de amigos y cariño, pero supongo que eso es más especial vivirlo que leerlo, por eso no os voy a aburrir. Eso sí, considero de buena educación presentaros a mis paulistas queridos de Toronto 2006…

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…que me encanta servir de excusa para que se vuelvan a reunir, y a mi Vivi querida de Berkeley, que acaba de ser mamá de estas dos joyitas…

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Todos con la alegría y el afecto característicos de la gente de Brasil y que hacen tan especial este país. Gracias a todos…🙂

Dos menciones especiales para acabar: una para mis queridos Nino y Elo, que el primer día me dieron las llaves de su casa y me invitaron a comportarme como si fuera la mía. Ha sido maravilloso poder descansar en un lugar tan estupendo y compartir interminables tertulias de rascacielos y tortillas de patata. Ya estoy echándoos de menos y deseando volver. Camináis como una sola caricia🙂

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Y la otra para mi Sheilita querida, la caricia por antonomasia, increíble profesional organizadora de eventos y bellísima san pauliana por fuera y por dentro (los san paulianos son los aficionados del equipo São Paulo mientras que los paulistas son los habitantes de SP. Me lo explicó ella, como tantas otras cosas…) Nunca podré agradecerte tu dedicación y que me regalaras parte de todo ese afecto tan grande que sientes por tu gente, tu trabajo y tu ciudad, pero lo seguiré intentando: gracias🙂

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La puerta de embarque me espera. Pronto estaré en París con Alban y un día más tarde en los Pirineos con Rose y Bertrand. El pronóstico vaticina un tiempo estupendo para el domingo, así que si todo va acorde a lo previsto, ese será el día en el que atraviese mis montañas queridas, para después pasar la noche soñando con Zaragoza y hacer realidad el sueño al día siguiente. Promete…🙂

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Uruguay, de fútbol y paseos

Y es que estar en Buenos Aires y no pasar a Uruguay a respirar el mismo aire que respiraba Benedetti me parecía mal. Si a eso le sumas que dos buenos amigos se encontraban en el país, más todavía. Así que, con mucho dolor de corazón, sacrifiqué cinco días porteños, tomé el Buquebus, y crucé el Río de la Plata. Otro río más a la colección…

En Montevideo me esperaba Nicolás, gran amigo de la adolescencia que conocí en Irlanda en 1988. El empeño por convertir el mundo en un lugar mejor le llevó a trabajar en distintos lugares de África durante varios años. Fue genial encontrarnos en el que va a ser su hogar a partir de ahora, porque Nico se casa con Florencia, una muchacha uruguaya maravillosa. Mi amigo me conoce bien, así que a la cena de la primera noche le siguió una visita al estadio Centenario de Montevideo al día siguiente. Como buen nostálgico del balón, quedé maravillado, así que voy a aprovechar tan magnífico escenario para presentaros a esta gran persona…

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Mirad bien esas gradas. En este lugar se celebró el primer mundial de fútbol en el año 1930. Uruguay, gran potencia futbolística durante la primera mitad del siglo XX, derrotó por 4 a 2 a Argentina, su gran rival de entonces. El partido fue realmente violento, tanto es así que ambas federaciones rompieron relaciones durante los siguientes cinco años. Me parecía oír los gritos y vítores mientras paseaba por las gradas maravillosamente vacías y decadentes. Me acordé de Napoleón: desde ahí, 84 años de Historia me contemplaban…

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Estadio Centenario

Saqué fotos melancólicamente porque, lamentablemente, el museo estaba cerrado por obras. Me reuní con Nicolás en la grada superior cuando terminé y, cuando ya nos marchábamos, se nos acerca un señor que parecía encantado con nuestro acento. Resultó ser el director del museo. Al enterarme del cargo, puse todo mi arsenal dramático-afectivo en funcionamiento, relatando capítulos de aquella final, evocando episodios famosos de la selección uruguaya de fútbol en los primeros juegos olímpicos cuando todavía no había mundiales, y mostrándome tremendamente apesadumbrado por no poder visitar el museo. El alma bendita saca su móvil, marca un número y, antes de ser atendido al otro lado de la línea me dice con aire solemne y cómplice: “No se preocupe, que no se va a quedar sin ver el museo”. Nicolás me miró con esa cara de amable progenitor que me pone a veces como reprochándole al niño travieso su atrevimiento, y yo le devolví una sonrisa y un guiño, muy cómodo en el papel… No voy a aburrir a los no futboleros con fotos e historias que no significan nada para vosotros pero que a mí me enternecen cada vez que las recuerdo…

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Ante la asusencia de radios, gente agolpada en las puertas de las redacciones de los periódicos para conocer el resultado de la selección uruguaya de fútbol

Ante la asusencia de radios, gente agolpada en las puertas de las redacciones de los periódicos para conocer el resultado de la selección uruguaya de fútbol

…pero sí que me voy a detener en un episodio que permanece en el recuerdo colectivo de este país y, todavía más en el de Brasil, mi próximo destino.

16 de Julio de 1950. Después de doce años de interrupción debido a la II Guerra Mundial y sus efectos, se reanuda la copa del mundo en Brasil. La anfitriona presenta un equipo temible, muy superior al resto de sus doce competidores. Todo está preparado para que esa selección, que entonces viste de blanco, consiga su primer título en el partido final frente a Uruguay. El sistema de competición de aquel entonces, hacía que Brasil fuera campeona con un simple empate. Escenario: estadio de Maracaná, Río de Janeiro. Capacidad en 1950: 220.000 personas…

Maracaná 1950

Brasil se adelanta en el marcador al comienzo del segundo tiempo desatando el delirio, pero Uruguay remonta con goles de Schiaffino y Ghiggia. Fin del partido, el delirio cambia de bando y la fecha queda marcada en la historia como una tragedia nacional en Brasil, que nunca volvió a jugar de blanco. Aquel partido se conoció con el nombre de Maracanazo. Y yo veía esas camisetas, esas imágenes y asistía ensimismado a las explicaciones de Gerardo, el empleado que el director había puesto a nuestra disposición para una visita guiada que nunca olvidaré…

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Maracanazo

Fin de la visita. Propinica para Gerardo, y últimas fotos a algún que otro ídolo que también pasó por este estadio…

Rubén Sosa, jugador del Real Zaragoza 1985-1988

Rubén Sosa, jugador del Real Zaragoza 1985-1988

Gustavo Poyet, jugador del Real Zaragoza 1990-1997

Gustavo Poyet, jugador del Real Zaragoza 1990-1997

Maradona

Maradona

Paul McCartney

Paul McCartney

Me sentí una vez más afortunado. Todo en este viaje me salía bien. Acababa de disfrutar de un momento maravilloso y me dirigía con un gran amigo a comer aquí…

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parrilla Montevideo

Finalizamos la ingesta con la victoria de Alemania sobre Francia y con un poco de esto…

dulce de leche

…relleno de esto…

dulce de leche 2

Todavía con lágrimas en los ojos, salimos del restaurante en la zona vieja de la ciudad para dirigirnos al centro. Saqué esta foto de despedida por si hay algún vegetariano entre los lectores de este blog…

parrilla con vegetales

Del centro de la ciudad me gustó especialmente este edificio al ladito del monumento a Artigas…

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Justo después Nicolás y yo nos despedimos hasta el día siguiente porque tenía un compromiso de esos a los que una boda inminente te compromete, así que compré entradas para La Visita, obra que se representaba aquella noche en el Teatro Solís (también el más antiguo de la ciudad)…

Teatro Solís, Montevideo

…y me marché a ver el partido de Brasil contra Colombia junto a Giovanna, una muchacha brasileña que había conocido en el viaje de Buenos Aires a Montevideo. El baratísimo precio de las entradas para el teatro (unos 5€) me permitió invitar a mi amiga, ganarme el título de “galanteador” por su parte, y pasar una velada maravillosa…

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la foto 2

Teatro Solís, La Visita

A la mañana siguiente, el bueno de Nicolás vino a buscarme para llevarme al bus que me iba a llevar a Punta del Este. La proximidad de su boda y la promesa de un inminente reencuentro hizo que la despedida fuera risueña y tranquila. Unas dos horas y media después ya estaba yo en esa joyita vacacional que es Punta del Este. Allí me esperaba Sebas…

la foto 5

Nos conocimos (sí, lo habéis adivinado) en la Universidad de Berkeley, y siempre nos reímos mucho cuando nos juntamos. Guardamos una sensibilidad parecida para con la belleza, si bien tenemos estilos muy distintos para acceder a la misma, lo que explica las risas anteriores cuando compartimos confidencias. Disfruté mucho con Sebas y su novia Natacha. Fueron un par de días de cenas gloriosas en La Huella de Jose Ignacio, paseos y charlas. No os podéis imaginar el placer que me provoca una buena conversación con un amigo si además el cielo se presenta así…

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la foto 3

Punta del Este

…aunque, a decir verdad, cuando está así también se agradece un chivito en el restaurante La Pasiva (especie de sándwich de carne con todo) y con cervecita después de diez km de paseo…

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Sebas es un atleta increíble. Ahora mismo está preparando un Ironman, una especie de Triatlón. Creo recordar que son unos 100 km en bici, 10 nadando y 42 corriendo, y a mí me da cansancio solo de escribirlo. Eso hizo que no le costara demasiado levantarse a las cinco de la mañana para llevarme a la estación de autobuses, pero yo se lo agradecí en el alma. Me esperaba un largo viaje de buses, barcos, taxis y aviones que me iban a dejar en São Paulo vía Buenos Aires. En esta última ciudad mi querida Flopi se acercó hasta el puerto tan sólo para traerme el cartel que me había dejado en mi triste marcha del cuartito. Y, al igual que la última vez, no quise despedirme de ella con la esperanza de que dos días después nos fuéramos a encontrar otra vez. A día de hoy sigo contando, ay…

El taxi desde el puerto me llevó al aeropuerto previa agradable charla, otra vez, con el taxista. Tres horas de retraso en mi vuelo me hicieron permanecer seis en dicho lugar, así que traté de consolarme como pude…

Cena aeoropuerto Ezeiza

…sin saber que en São Paulo me esperaban, además de mis amigos Nino y Elo, un nuevo maracanazo y una agradable sorpresa…

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